Sábete Sancho que la imaginación no es un perfume de mujer como dijo Al Pacino en esa película, es más que esa película, se parece a una mariposa grande de antes del Mundo, tiene cómo decírtelo belleza y tristeza como cuando llueve encima del mar y el zumbido es un hilo hilísimo de silencio. Nada entonces de perfume de mujer, el único perfume primordial es el clitoris sagrado que parpadea y gotea fémino y másculo, nupcial y cerebral y por lo visto húmedo y espérmato, trémulo hasta el frenesí, animal contra animal oloroso, ¿Y tú, Sancho, cómo te fue con el placer? Me pierdo, todo anda bien en el universo, hay cosas que pertenecen y otras que no pertenecen, una carreta cargada de heno hasta el tope New York arriba pertenece, un Ferrari a 200 por hora no, ése no, no se le ven los bueyes, esa es mi discusión con el Al Pacino: él cree que basta con un carro veloz y una algo así como piernas largas tetas rítmicas si queréis. ¿Y los duques de la fanfarria, Sancho?